Você é estranho, seus olhos não brilham por amor, as palavras não transmitem sutileza, seus atos são inúteis, seus pensamentos são pobre da verdade... O que me incomoda é sua transparência diante dos fatos, o não ligar pra minha pessoa, as letras que não se transformam em canção.
O nome disso não é amor. Não sei qual é.
Argumentos inúteis (seus) de tempos que foram bons (meus) e acabei seguindo teu raciocínio quando eu deveria ter te esquecido.
Agora você é que não lembra de mim. Não segue meus argumentos. Simplesmente não me ouve.
Uma incerteza que paira em minha mente e que me tira a vontade de dormir.
Parece tão fácil, mas o incomodo não é seu, aquela questão de não se importar mais.
Agora, porém, não verei mais seus olhos e seus sentidos, verei o de outro, porque os seus não fazem mais parte de mim.
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